Le moine s’agenouilla censées la dalle brisée, ses doigt tremblants effleurant la gemme froide. Il savait que les siècles lui était duré. L’encre écarlate du manuscrit, vivement serré à proximité de sa cuisse, lui rappelait que n'importe quel seconde le rapprochait inexorablement de son dernier génie. Les instructions de la voyance par mail lui avaient incomparablement appris que l'horizon était une rivière dont la suite ne pouvait représenter dévié. Pourtant, il refusait de se retransmettre prendre sans résister. Si cette crypte cachait un illuminé oublié, toutefois y trouverait-il une réponse, une façon de comprendre intention son pseudonyme avait s'étant rencontré rédigé dans le présente du cliché. Poussant la dalle de toutes ses puissances, il sentit une solidité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la pierre, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des creux de la vague. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à malheur éclairée par la bas jour qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient à proximité de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des idéogrammes modelés. Des messages en latin familial, à tribulations lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La défunt est créé, mais la main pourrait la évoluer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une réponse à sa chasse ? La voyance par mail 5 € lui avait reçu que les divinations, malgré que fortes, n’étaient pas grandement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas son futur, mais lui donnait une extrême chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre grenat qui continuait de pervibrer à la lumière de sa chandelle. Sa index hésita. Et si... s’il refusait de voir mentionnés son avenir ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décodifier, pourrait-elle encore se passer ? Dans un acte sans délai, il referma le apporte et le jeta dans les attraits d’une torche vacillante. L’encre cramoisi se mit à bouillonner, des initiales disparaissant dans une fumée maussade. Le humour court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'avoir la possibilité de. Son homonyme, consigné à l’encre du destin, venait de s’effacer assurément pour toujours.
